Письмо из России

Привет, мой друг, я вновь пишу тебе! мы так давно не виделись с тобою...нет перемен в изменчивой судьбе, - всё так же день, обмениваясь с тьмою, несет меня по жизненным волнам, лишь изредка выбрасывая к мели, и гнет своё с упрямостью вола, катая в непрерывной карусели под вывеской с названием "живу"…

о, друг мой, где еще набрать мне силы, чтоб как-то удержаться на плаву? и не искать в дощечках у могилы имён друзей, непризнанных никем, безвременно ушедших с поля боя, «кто был ничем - тот станет вскоре всем», твердивших, погибая от запоя… кляня весь свет /на чем еще стоит?/, стаканы опрокидывая в глотки, искавших смысл...ну кто их обвинит в том, что внезапно выпали из лодки?!

наш мир жесток… а ты мой друг не знал /ведь у тебя - спокойный сытый Бристон/, что наш корабль - ржавеющий причал, а не слепящая огнями пристань? что мы, живя под замысел Творца, не успевая справиться с ролями, болеем до последнего конца о том, что будет с Родиной и с нами, о плате по немыслимым счетам, о наших детях, брошенных на паперть!

бессовестность, порочность, нищета… «даёшь стране угля!» - едрёна матерь!

прости, мой друг, что как-то не срослось, - не вышла задушевною беседа…

тебе, наверно, все же повезло, что ты не видишь пьяного соседа, просящего на опохмел с утра /и как не дать? еще помрет бедняга/, и что не знаешь, как тут детвора запинывает до смерти бродягу… что запах тут совсем-совсем другой, всё тяжелее с каждым новым годом… прости меня, мой славный, дорогой!

Пока...пиши...пойду гулять с народом...

Людмила Лайм, 16.04.2011 г.